Comunque, tutto questo per dire che il mio maritino ed io l’altra sera abbiamo sperimentato le polpette di zucchine. Con risultati a dir poco (modestamente) da leccarsi i baffi.

La ricetta originale è qui, mentre la mia prevede (con le solite dosi a spanna): zucchine grattugiate (io ne avevo in casa due grandienormi), 100 grammi di requeijão (qui in Portogallo la ricotta è un lusso, capite bene…), un uovo, sale, pepe, cinque foglie di menta del mio giardino, parmigiano reggiano arrivato nella valigia degli ultimi ospiti, pan grattato a pioggia finché la consistenza della polpetta non mi soddisfa. Si mescola tutto, si fanno le polpette, si infarinano un po’ di qua e un po’ di là e si infornano per una ventina di minuti, girandole ogni tanto. Fine. Gnam.

se volete controllare coi vostri occhi il risultato, cliccate qui :)

e se siete curiosi e volete sperimentare in prima persona, ecco qui:
la dolce vita – lisbona, alameda dos oceanos lt. 1.02.1.e

…e poi ci sono quelle mattine che ti manca qualcosa.
non qualcosa di preciso, piuttosto un caleidoscopio di sapori.

il passaggio a livello inesorabilmente abbassato.
la chiavetta del caffè dimenticata nella macchinetta.
le cassette della posta usate come porta tazze.
gli uffici dell’altro corridoio, che ogni tanto passi con una scusa, per un saluto.
la chiamata per il pranzo delle dodici e trenta.
quando ti dimentichi di andare a ritirare la cassetta della frutta.
la mia foto di stoccolma appesa in mensa nuova, che chissà se è ancora lì.
la conta dei caffè dopo pranzo, che alla fine ce n’è sempre uno di troppo.
i numeri di telefono, che ancora oggi per me hanno quattro cifre e non tre.
la macchinina appiccicata alla finestra, che sembra volare tra gli alberi.
quel voler per forza creare un template nuovo per ogni cosa.
il martedì sera.
lo shampoo dimenticato in hotel, non è che me lo può portare a malpensa?
i dinosauri - che continua a mancarne uno all’appello, chissà dove si è nascosto.
la suoneria di quella pubblicità romena che chissà come si chiamava.
persino la pioggia che ti aspetta nei venti metri tra la porta sul retro e la macchina.

va così, c’è poco da fare…

Un’altra mattina, lunedì per di più. 7:00. Sveglia. Solito rituale: mi giro, spengo quell’irritante squittio, tiro su il piumone sopra al collo, e non se ne parli più. Inutile che mi vengano a dire che devo alzarmi, e lavorare. Mi volto dall’altra parte, l’abat-jour accesa anche stanotte. Dovrò ricordarmi di spegnerla, una buona volta. Niente libro, e la mente ancora appannata a cercare di ricordare. Domenica sera… cena con amici, al solito. Tante parole, cibo, un po’ di televisione. Due di notte, troppo tardi per leggere. Ecco perché. Devo essermi addormentata così, in questa esatta posizione, sul fianco sinistro, con la testa leggermente sollevata in un morbido abbraccio. Devo aver dormito profondamente, un lungo sonno senza sogni, perché stamattina mi ritrovo nella stessa identica posizione. Tra me e il cuscino, un profumo conosciuto. Schacciato contro la mia guancia, un intero album di ricordi. Quella mattina d’agosto. E quella notte stellata in collina. La tensione del giorno prima in un piccolissimo albergo a Firenze. Ora, è qui, come un libro. Aperto su una pagina che ancora non conosco.

Io mi ingegno, chiedo in giro, sperimento, perfeziono, e sforno.

Per farla breve: ho scoperto il magico mondo della pasta frolla. Che si prepara in fretta e si presta a fare i biscotti ma anche le crostatine. E quindi, ecco qui la variante coccinellosa, nel caso vogliate cimentarvi. Rispetto a quella che internet definisce ricetta classica, ho ridotto drasticamente lo zucchero (perché tanti i biscotti li spalmo di cajita, quindi…) e sostituito il burro con la margarina.

Ingredienti: 250g di farina (circa, perché io misuro a cucchiai colmi: 14), 1 uovo, 125g di margarina, 3 cucchiaini di zucchero e un po’ di lievito per dolci. Impastare per bene e lasciar riposare un po’ (dicono in frigorifero, ma io non ho il riscaldamento quindi la lascio sul tavolo…). Nel frattempo, uscire a comprare degli stampini per biscotti della forma che più vi piace (questo passaggio credo sia necessario solo la prima volta). Tornare a casa, lavare le mani, salutare Rucola, fare i biscotti e infornarli in un forno preriscaldato a 175 gradi circa (il mio forno segna i 150 e i 200: io metto la tacchetta circa a metà). Ah, dimenticavo: ventola. La ventola. Se no si bruciano e dovete buttarli via tutti come è successo a me la prima volta.

Se poi volete fare le crostatine, vi serve la marmellata della mia suocera, e per quella la ricetta non ce l’ho. Dicono che sia segreta.

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Le uova.

E, mi viene da pensare, per estensione, anche il latte.
Ma è solo un pensiero così.

Pensavo di aver fatto il mio dovere di buona cittadina con la mia conversione al “biologico”, “allevato a terra”, “coccoliamo le galline e diamo un nome a ogni ovetto”, “chiediamo il permesso alla capretta prima di mungerla, e se ha la luna storta torniamo più tardi”, “leggiamo le favole della buonanotte ai vitellini”. Cose così.

Ma.

Poi leggo che comprare uova da galline allevate con metodo biologico non è sufficiente, perché “in ogni caso” l’allevamento di galline da uova implica l’uccisione dei loro fratelli maschi (evidentemente non adatti allo scopo). Cito, testualmente (da vari siti che evidentemente lavorano di copia-incolla): “le norme comunitarie europee stabiliscono che i pulcini maschi devono essere soppressi alla nascita”. Vi risparmio le modalità. Comunque, il problema è che per quanto mi sia incaponita a cercare una fonte che sia una, niente. Le norme comunitarie europee. Quali? Un numerino, per favore, basta un numerino. Ho bisogno che qualcuno dia fondamento oggettivo ad una frase del genere. Perché il “devono” suona molto perentorio, e sarebbe grave. E invece trovo solo una catena potenzialmente infinita di avvelenate invettive vegane senza l’ombra di un riferimento che non sia l’invettiva o il parere di qualcun altro.

Mi dite come fa una coccinella come me ad essere eticamente responsabile se poi non si capisce da che parte prendere le cose?

Cominciamo dall’inizio.

Pausa pranzo, bar dell’ufficio. Ordino il piatto vegetariano: omelette con verdure. Da dietro al banco la signora Fernanda mi chiede se voglio del riso, insieme all’omelette. Ma sì, dai. Crepi l’avarizia. E anche il dolce, intanto che ci siamo. Il collega che mi precede ha ordinato il menu di carne, sempre con riso di accompagnamento. E visto che il riso è condito con piselli, uovo e prosciutto cotto a dadini, domando alla signora Fernanda se il riso di accompagnamento al menu vegetariano ha dentro il prosciutto. Mi guarda come se avessi detto un’eresia, e chiede conferma se voglio il riso, con la mia omelette.

E poi arriva.
L’omelette.
Col riso.
Condito con piselli, uovo e prosciutto cotto a dadini.

o.O

La signora Fernanda mi guarda con la stessa espressione di cui sopra e mi dice che io il riso l’avevo chiesto, è sicura, l’ho anche confermato.

Ecco.

Non può esserci una sola spiegazione al fatto che una persona che ordina un piatto vegetariano chieda conferma che anche il contorno sia vegetariano. Sono sicura che da qualche parte c’è un’altra spiegazione plausibile. Che so, magari che lo faccia per fare conversazione.

Le tagliatelle di Nonna Ida. Che nella mia testa hanno il sapore del sole che passa attraverso un enorme disco di pasta gialla. Spiego. È mattina presto, e scendo le scale per andare a fare colazione. Latte caldo, rigorosamente passato al colino perché sono schizzinosa e la pellicina non mi piace. E biscotti, di quelli comprati al mercato. Che sono di due forme diverse, e chissà com’è che uno (quello rettangolare, per la cronaca) è più buono dell’altro. In un angolo del tavolo c’è una tovaglia piegata in quattro, apparecchiata solo per me. Mentre mangio, la nonna (Ida, per l’appunto) tira la sfoglia. Con un mattarello che a me sembra infinito, e un’abilità che solo le nonne. Quel che ne viene fuori è un enorme disco perfettamente rotondo, ruvido quanto basta a trattenere il ragù. La nonna ascolta il giornaleradio, e quando decide che il disco è grande abbastanza lo arrotola e lo taglia a striscioline tutte uguali, con una velocità e una precisione che solo le nonne (e le maestre delle elementari quando tagliano le figure in un foglio – mi ha sempre fatto impazzire, questa cosa delle maestre che riescono a seguire una riga dritta senza sbagliare – comunque).

E forse è per questo che poi non c’è da stupirsi se quando mi ci metto io, uova e farina (sì nonna ma quanta farina? … come quanta? quella che ci vuole, no?!), un po’ di sale (idem come sopra, inutile dirlo), e la macchina per la pasta ancorata in un angolo del tavolo, l’effetto è molto meno suggestivo.

Ma le tagliatelle alla fine erano buone.
Funghi saltati in padella e panna fresca, per la cronaca.

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Tutto questo per chiedervi, alla vigilia delle feste, del panettone e dei botti di capodanno: avete mai notato che quando si avvicina la fine dell’anno tutti i giornali se ne escono con uno speciale sull’anno appena concluso? Le foto migliori di questo 2011. I grandi amori del 2011 (?!). I personaggi del 2011. E via di questo passo fino alla nausea. Bene, visto che non voglio essere da meno, ecco qui. Il 2011 come l’ho visto io da quaggiù, liberamente interpretato da Spinoza. Ovviamente politicamente scorretto. Ovviamente irriverente. Ovviamente da piegarsi in due dalle risate.

• Gennaio, e la Fiat. Marchionne: “Questo è un momento molto importante per la Fiat, perché rappresenta allo stesso tempo un punto di arrivo e un punto di partenza.” Cioè state girando in tondo.
• Febbraio, e la crisi politica in Italia. Bersani: “Berlusconi si dimetta”. Franceschini: “Berlusconi si dimetta”. Finocchiaro: “Berlusconi si dimetta”. Vendola: “È d’uopo un ripensamento in senso antidemagogico del tetrarca meneghino”.
• Marzo, e il terremoto in Giappone. Forse è il terremoto più violento della storia del Giappone. Almeno da quando è un arcipelago.
• Aprile, e la crisi libica. “L’Italia vorrebbe un ombrello Nato” ha detto Frattini consegnando i bollini.
• Maggio, e l’uccisione di Bin Laden. L’uccisione di Bin Laden è avvenuta del corso di un’operazione dei reparti speciali americani. Nome in codice della missione: “Boh, proviamo qui”.
• Giugno, e i referendum. Quattro sì per dire no. Un referendum a misura di donna.
• Luglio, e la polemica Tav. Gli abitanti temono che con il traforo possa venir meno la naturale funzione dell’intera catena montuosa: tenere i francesi fuori dalle palle.
• Agosto, e la crisi che attraversa l’Europa. Violenti scontri in tutta l’Inghilterra. Succede, a guidare contromano.
• Settembre, e le manovre per fronteggiare la crisi. Napolitano esorta a fare di più. “Per favore, si allontani da questo cantiere”.
• Ottobre, e la conclusione del processo per l’omicidio di Meredith. Rudy Guede resta l’unico colpevole: avrebbe commesso un concorso in omicidio da solo. Solidarietà da parte di Mills.
• Novembre, l’alluvione in Liguria. Un fiume di fango ha trascinato con sé auto e cassonetti. Senza offesa per le Hyundai Atos.
• Dicembre, e tra il nuovo governo, la morte di Kim Jong-il e tutto il resto chiudiamo l’anno con una buona notizia. Fiocco azzurro in casa Agnelli: è nato Giacomo Dai. L’impiegato dell’anagrafe era lentissimo.